Wanderers by Friedrich Nietzsche

Wanderers by Friedrich Nietzsche Der Wanderer. — Wer nur einigermaassen zur
Freiheit der Vernunft gekommen ist, kann sich auf
Erden nicht anders fühlen, denn als Wanderer, —
wenn auch nicht als Reisender nach einem letzten
Ziele: denn dieses giebt es nicht. Wohl aber will er
zusehen und die Augen dafür offen haben, was
Alles in der Welt eigentlich vorgeht; desshalb darf
er sein Herz nicht allzufest an alles Einzelne
anhängen; es muss in ihm selber etwas Wanderndes
sein, das seine Freude an dem Wechsel und der
Vergänglichkeit habe. Freilich werden einem
solchen Menschen böse Nächte kommen, wo er
müde ist und das Thor der Stadt, welche ihm Rast
bieten sollte, verschlossen findet; vielleicht, dass
noch dazu, wie im Orient, die Wüste bis an das Thor
reicht, dass die Raubthiere bald ferner bald näher
her heulen, dass ein starker Wind sich erhebt, dass
Räuber ihm seine Zugthiere wegführen. Dann sinkt
für ihn wohl die schreckliche Nacht wie eine zweite
Wüste auf die Wüste, und sein Herz wird des
Wanderns müde. Geht ihm dann die Morgensonne
auf, glühend wie eine Gottheit des Zornes, öffnet
sich die Stadt, so sieht er in den Gesichtern der hier
Hausenden vielleicht noch mehr Wüste, Schmutz,
Trug, Unsicherheit, als vor den Thoren — und der
Tag ist fast schlimmer, als die Nacht. So mag es
wohl einmal dem Wanderer ergehen; aber dann
kommen, als Entgelt, die wonnevollen Morgen
anderer Gegenden und Tage, wo er schon im
Grauen des Lichtes die Musenschwärme im Nebel
des Gebirges nahe an sich vorübertanzen sieht, wo
ihm nachher, wenn er still, in dem Gleichmaass der
Vormittagsseele, unter Bäumen sich ergeht, aus
deren Wipfeln und Laubverstecken heraus lauter
gute und helle Dinge zugeworfen werden, die
Geschenke aller jener freien Geister, die in Berg,
Wald und Einsamkeit zu Hause sind und welche,
gleich ihm, in ihrer bald fröhlichen bald
nachdenklichen Weise, Wanderer und Philosophen
sind. Geboren aus den Geheimnissen der Frühe,
sinnen sie darüber nach, wie der Tag zwischen dem
zehnten und zwölften Glockenschlage ein so reines,
durchleuchtetes, verklärt-heiteres Gesicht haben
könne: — sie suchen die Philosophie des
Vormittages.
Wanderers. –– Those who have attained some
degree of intellectual emancipation cannot regard
themselves in this world as anything but wanderers,
if not also as travellers towards a final goal, for
there is no such thing. But they certainly will want
to observe and keep their eyes open to whatever
actually happens in the world; therefore they cannot
become attached too firmly to anything individual;
they must have in themselves something that
wanders, that takes pleasure in change and
transitoriness. To be sure, such people will have bad
nights, when they are weary and find gates closed
and locked in towns where they expected to find
rest; perhaps they may also find, as in the East, that
the desert reaches to the gates, that beasts of prey
are howling, sometimes far away and sometimes
close by, that a strong wind arises, and that robbers
seize their beasts of burden. Then dreadful night
closes over them like a second desert upon the
desert, and their hearts grow weary of
wandering. And then when for them the morning
sun finally rises, glowing like a god of anger, when
the town is opened, then they may see in the faces
of the townspeople even more desert, filth, deceit,
insecurity than outside the gates –– and the day is
almost worse than the night. Wanderers may well
experience this on occasion; but then delightful
mornings of other lands and days will come as
compensation, when already in the gray of the dawn
they see throngs of muses dancing past, so very
near, in the mist of the mountain, when, if they give
themselves in silence under the trees to the harmony
of the spirit of morning, out of whose crests and
leafy hiding places all manner of good and bright
things will be flung to them, the gifts of all those
free spirits who are at home in mountains, forests,
and solitude, and who, like them, in their sometimes
joyful, sometimes thoughtful ways, are wanderers
and philosophers. Born of the secrets of the early
dawn, they contemplate the question how the day
between the hours of ten and twelve can have such a
pure, transparent, and gloriously cheerful face: they
seek the philosophy of the morning.
From: Human, All Too Human http://www.nietzschesource.org/#eKGWB/MA-­‐638 Translated by Walter Kaufmann Revised by David F. Tinsley