i went to the moon and brought you back earth
Transcription
i went to the moon and brought you back earth
I WENT TO THE MOON AND BROUGHT YOU BACK EARTH SUZANNE DÉRY J’ai une photographie d’une collection de formes, mais je ne sais pas d’où elle provient. Je n’ai pas d’accès direct à cette image à l’exception d’une photo comme souvenir. Les formes sont amorphes et perdurent, sollicitant mon attention vers différentes directions. Environ de la taille de ce qui pourrait prendre place dans le creux de ma main, quelques formes sont rugueuses, poudreuses, friables, d’autres vitreuses, lisses, glissantes. Elles sont bleues, noires, gris-vert et rougeâtres. Si elles n’étaient pas des roches, alors, elles seraient au moins des roches. C’est réconfortant pour moi de ne pas savoir le nom exact de ces roches, leur histoire ou les nombreuses mains à travers lesquelles ces roches sont passées. Je ne suis pas séduite par le fait qu’elles existent visiblement et je n’essaye pas de les identifier avec une tranchante objectivité. Je me contente plutôt de les observer et de les renommer, négociant les mots pour les décrire entre le monde et moi. Même dire quelque chose à leur sujet est un peu comme les fixer. Je me retrouve dans le silence où je peux prendre l’image dans ma tête et l’amener ailleurs. C’est une photographie que j’ai réussi à garder, une de ces choses qui refait surface de temps à autre, marquant la page d’un livre ou trouvant sa place dans une pile de papier ou dans le désordre sur la tablette au-dessus du foyer. Comme le soleil qui disparaît derrière un épais nuage et qui, après un certain temps, finit toujours par réapparaître. Même si je ne sais pas où ou quand j’ai originalement pris la photographie, j’ai déjà raconté une histoire à l’enfant de ma sœur, qui l’avait remarquée, puisque celle-ci était placée sur une table dans le corridor de mon ancien appartement. Je pense que l’histoire était à propos d’une femme qui était recherchiste dans une grande institution. L’enfant pensait que ces roches devaient être d’une autre galaxie. Je ne pouvais pas être en désaccord avec lui, puisqu’elles semblaient vraiment venir d’une autre planète. Je tiens l’image et au même moment, j’abandonne la photographie. Ce ne sont pas simplement des roches, mais des formes qui ont une vraie histoire, mon histoire et leur histoire maintenant. Il y a longtemps, il y avait une femme qui était une experte dans son domaine. Elle était assise sur un banc dans le corridor sombre feuilletant des feuilles distraitement. Elle avait une image dans sa tête. Elle était en quelque sorte embossée là, ni une chose concrète, ni un concept vaporeux. C’était plutôt comme une intuition, un sixième sens et une substance invisible qu’elle voyait sans voir. La femme aimait cette image dans sa tête. Pas ‘aimer’ dans le sens d’une affection pour une possession à laquelle on tient, mais ‘aimer’ comme dans le fait qu’elle donnerait sa vie pour que cette image soit préservée. Elle laisserait le monde s’écrouler pour la garder en sécurité. Maintenant, ironiquement, si elle mourait, celle-ci disparaîtrait à jamais. C’était le genre d’image qui même si elle avait été reproduite des milliards de fois, cette image-ci ne serait jamais que pour elle. Le corridor où elle était assise faisait partie du local des archives qui faisait partie de l’unité de recherche. La fumée s’était dispersée, et le déblaiement ainsi que la reconstruction étaient en cours. Elle était venue pour évaluer les dommages, on lui avait accordé certains privilèges à condition qu’elle porte un casque et des souliers fermés. Elle devait être là. Maintenant avec l’inventaire, elle pouvait comprendre ce qui avait été perdu. C’était un moment difficile. Ce n’est jamais un moment agréable. Quelle tragédie ! Quelle erreur irréparable! En ce qui la concernait, il n’y avait qu’une seule tragédie, mais elle devait feindre d’être professionnelle par égard pour l’institution. L’image avait été perdue. C’était la seule trace de quelque chose d’autre qui avait été perdu plusieurs années auparavant. Maintenant elle la portait seule, puisqu’elle était certaine que personne d’autre n’était venu mettre autant de contenu dedans qu’elle-même. Elle s’était penchée sur chaque détail de sa surface, évaluant la lumière, les marques, la composition. Elle avait doucement appuyé l’image sur sa main et l’avait tenue juste au-dessous de son nez. Elle pouvait imaginer l’image. Elle se la représentait tombant dans l’oubli, dans les nébuleuses de matière tourbillonnant dans l’univers. Elle résolut de la garder en sécurité pour toujours. Elle en serait la gardienne et la conservatrice. Elle manifesterait son amour avec toute la tendresse qu’elle pourrait rassembler. Elle la tiendrait solidement et parfaitement jusqu’à ce qu’elles trépassent toutes les deux. Elles seraient ensemble à nouveau. Elles seraient unies à nouveau dans cet autre monde où tout ce qui est impossible devient possible. Aussi longtemps qu’elle continuerait de se remémorer. Texte par Scott Rogers et Sarah Rose I WENT TO THE MOON AND BROUGHT YOU BACK EARTH SUZANNE DÉRY I have a photograph of a collection of forms but I do not know where this image came from. I have no direct access to this image but a photo to remember. The forms are amorphous and linger, taking my attention in different directions. About the size that would fit into the concave of my palm, a few forms are rough, powdery, crumbly others glassy, smooth, slippery. They are blue, black, grey-green and reddish in colour. If they were not rocks, then they were at least rocks. It is comforting for me not knowing the exact names of these rocks, their history, or the many people whose hands these rocks have passed through. I am not seduced by their apparent certainty or try to identify them with a crisp objectivity. I am rather observing and recalling them, negotiating words to describe them between the world and myself. Even saying something about them is like laying them down. I find myself in the quiet, where I can pick the image up in my mind and take it elsewhere. It is a photograph that I have managed to keep, It is one of those things that resurface again and again -marking the place in a book, or finding home within a pile of papers or amongst the clutter of my mantelpiece. It is like the sun, which disappears behind thick cloud and given some indeterminate amount of time will always re-emerge. Although I do not know where or when I originally took the photograph, I did tell a story once to my sister’s child, who remarked upon the photo as it was propped on a table in the hallway of my former apartment. I think the story was about a woman who was a researcher for a large institution. The child thought that these rocks must be from another galaxy. I could not disagree, as they did seem like they came from another world. I hold the image and at the same time let go of the photograph. They are not simply rocks but forms that have a real story, my story, and their story now. Once long ago, there was a woman who was an expert in her field. She sat on a bench in the dark hall distractedly thumbing some papers. She had an image in her head. It was sort of embossed there, neither a graspable thing nor a wispy concept. Rather it was like an intuition, a sixth sense, and an invisible substance that she saw without seeing. The woman loved this image in her head. Not ‘loved’ in the sense of affection for a treasured possession but ‘loved’ as in she would give her life for it to be preserved. She would let the world fall to pieces to keep it safe. Now, ironically, if she died it would disappear forever. It was the kind of image that even if it had been reproduced trillions strong, that one image would only ever be for her. The hall where she sat was part of an archive that was part of a research facility. Smoke had cleared and the gutting and reconstruction were underway. She had come to assess the damages, being allowed special privileges so long as she wore a hard hat and did not wear open toed shoes. She had to be there. Now with the inventory in process she could already understand what had been lost. This was a hard time. It’s never a good time. What a tragedy! What an irreparable mistake! As far as she was concerned there was only one tragedy, but she had to feign professionalism for the sake of the institution. The image had been lost. It was the sole record of something else that had been lost many years before. Now she carried it with her alone, since she was certain that no one else had come to put as much stock in it as her. She had pored over every detail of its surface, assessing the lighting, the marks, the composition. She had gently pressed the image against her hand, and held it just below her nose. She could imagine the image. She thought about it passing into oblivion, into the nebulas of matter swirling in the universe. She resolved herself to keep it safe forever. She would be its guardian, and its conservator. She would handle her love with all the tenderness that she could muster. She would hold it tightly and perfectly until they could both pass on. They would be together again. They would reunite in that other world where everything impossible becomes possible. So long as she continued to remember. Text by Scott Rogers and Sarah Rose