Goethe, extrait des Souffrances du jeune Werther

SEQUENCE 2 – LOUISE LABE, D EBAT
DE F OLIE ET D ’A MOUR
TEXTE COMPLEMENTAIRE 5
(1555)
« Deux lettres de Werther »
Goethe, extrait des Souffrances du jeune Werther, 1774.
Le 30 novembre.
Jamais, non, jamais je ne pourrai vaincre ma destinée. En quelque lieu que je porte mes pas, une scène pénible afflige mes regards, une effrayante
apparition jette le trouble dans mes sens. Encore aujourd'hui, ô douleur ! ô humanité !
Ne me sentant point d'appétit, je sortis vers l'heure de midi. Je suivis la rive du fleuve. La campagne était déserte. Il soufflait de la montagne un vent
froid et humide, et des nuages pluvieux s'amoncelaient sur le vallon. J'aperçus de loin un homme vêtu d'un méchant habit vert, qui marchait courbé
entre les rochers, et paraissait chercher des simples.
Je m'avançai vers lui. Au bruit de mes pas il se retourna et me laissa voir une physionomie intéressante, empreinte d'une profonde mélancolie, mais
sans aucune trace d'égarement. Ses cheveux noirs et bouclés flottaient en désordre sur ses épaules. Ses vêtements annonçaient un homme du commun.
Je crus qu'il ne s'offenserait pas de ma curiosité, et je lui demandai ce qu'il cherchait.
« Je cherche, me répondit-il avec un soupir, je cherche des fleurs, et je n'en trouve point.
- Mais, mon ami, lui dis-je, ce n'est pas la saison.
- Oh ! il y a des fleurs de toutes les saisons, me dit-il en s'approchant de moi. J'ai dans mon jardin des roses et du chèvrefeuille de deux espèces. Mon
père m'en a donné une qui croît partout comme du chiendent. Voilà deux jours que j'en cherche et je n'en trouve point. Ici même, il y a toujours
quantité de fleurs, des rouges, des jaunes, des bleues, et aussi de jolies petites centaurées. Cependant, je n'en puis trouver aucune. »
Commençant à soupçonner quelque désordre dans son esprit, j'usai de ménagement et lui demandai ce qu'il comptait faire de ces fleurs. Un rire
étrange et convulsif décomposa soudain ses traits.
« Ne me trahissez pas, dit-il, en posant un doigt sur sa bouche, j'ai promis un bouquet à ma maîtresse.
- C'est fort bien fait.
- Oh ! elle ne manque de rien ; elle est si riche !
- Et elle n’en attache pas moins de prix à vos bouquets ?
- Elle a des trésors et une couronne !
- Comment se nomme-t-elle?
- Si l'empereur me payait ce qui m'est dû, mon sort serait bien différent. Il fut un temps où j'étais heureux ; maintenant.... »
Un regard douloureux qu'il adressa au ciel acheva sa pensée.
« Vous avez donc été heureux autrefois, mon ami ?
- Oh ! oui ; que ne le suis-je encore de même ! Alors, j'étais gai, vif et content comme le poisson dans l'eau.
- Henri ! Henri ! cria de loin une vieille femme qui accourait vers nous. Que fais-tu là ? je te cherche partout. Voici l'heure du dîner.
- C'est sans doute votre fils ? lui dis-je quand elle fut près de nous.
- Oui, monsieur, c'est mon pauvre fils. Dieu m'a imposé, monsieur, une bien lourde croix.
- Y a-t-il longtemps qu'il est dans cet état ?
- Il y a environ six mois qu'il jouit d'un peu de calme, et j'en rends grâces au ciel : car il a passé une année entière enchaîné à l'hôpital des fous. A
présent, il ne fait de mal à personne ; mais il ne rêve que de rois, d'empereurs. C'était un bon et honnête jeune homme, de mœurs douces. Il avait la
plus belle main du monde, et m'aidait à subsister par son travail. Tout à coup il tomba dans une sombre mélancolie, puis il fut pris d'une fièvre chaude,
puis il devint furieux. Vous voyez en quel état il est aujourd'hui. O mon cher monsieur, si je vous racontais.... »
J'interrompis le babil de cette femme pour lui demander quel était le temps où son fils disait avoir été si heureux.
Le pauvre insensé ! s'écria-t-elle avec un sourire de compassion, c'est celui où il était privé de raison et enfermé à l'hôpital des fous. Oui, c'est là le
temps qu'il vante et regrette sans cesse ! »
Ces mots me frappèrent comme un coup de foudre. Je mis une pièce d'argent dans la main de cette femme, et je m'éloignai précipitamment.
Alors tu étais heureux, m'écriai je en regagnant la ville à grands pas ! alors tu étais gai , vif et content comme le poisson dans l'eau ! Dieu du ciel, as-tu
donc voulu que l'homme ne fût heureux qu'avant l'usage de la raison, ou qu'après l'avoir perdue ? Infortuné !... Et pourtant, combien je porte envie au
désordre de tes sens, à la mélancolie profonde qui consume tes jours ! Tu sors, plein d'espoir, pour cueillir un bouquet à ta maîtresse.... au fort de
l'hiver.... Tu t'affliges de ne point trouver de fleurs et tu n'en devines pas la cause ! Et moi j'erre sans but, sans espérance. Je rentre chez moi, aussi à
plaindre que j'en suis sorti. Si l'empereur te payait ce qui t'est dû, ton sort, dis-tu, serait bien différent. Heureuse créature, de pouvoir imputer à un
obstacle humain le bonheur qui te manque ! Tu ne sens pas, tu ne sens pas que tout ton mal gît dans ton coeur blessé, dans ton cerveau délirant, et
qu'il n'est en la puissance d'aucun monarque sur la terre de te guérir !
Périsse sans consolation, sans secours, l'être dur et barbare qui se rit de la crédulité du malade courant à des eaux lointaines, au risque d'aggraver ses
souffrances et de rendre sa fin plus douloureuse !
Périsse le froid sceptique, dont l'orgueil insulte à la foi de l'humble pèlerin, qui pour apaiser le cri de sa conscience et rappeler le calme dans son âme
agitée, entreprend de visiter les saints lieux ! Chaque pas qu'il fait péniblement dans des sentiers rudes et infréquentés, est une goutte de baume versée
sur ses blessures. Le poids cruel qui l'oppresse s'allège à la fin de chaque journée du voyage. Et vous osez nommer superstition cette pieuse et
touchante croyance, détestables sophistes, apôtres insensés du libertinage et de l'athéisme ! Superstition ! Mon Dieu, tu vois mes larmes. L'homme
n'était-il pas déjà assez malheureux ? Fallait-il encore lui donner, dans ta colère, des frères indignes de ce nom, qui se plussent à lui ravir son plus solide
bien, sa confiance en ta bonté paternelle ? Car l'espoir que nous attachons aux propriétés d'une fleur, d'une plante, d'une source, qu'est-ce autre chose
que la confiance en ta divine providence, qui a placé partout autour de nous les préservatifs et les remèdes dont nous avons besoin à toute heure ? O
mon père, que je ne connais pas, mon père qui remplissais jadis mon âme, et qui maintenant détournes de moi ta face, rappelle-moi à toi. Que ta voix
ne tarde plus à se faire entendre. Ton silence n'arrêtera point ce coeur impatient de s'élancer vers toi.
Quel homme, quel père pourrait se mettre en courroux, lorsque son fils qu'il n'attend pas, se précipite dans ses bras et lui crie : « Me voici de retour,
mon père. Ne sois point irrité contre moi, si j'ai abrégé l'exil que m'imposait ta rigueur. Le monde est partout le même, partout peine et plaisir,
récompense et punition ; mais que me fait ce monde ? je ne suis bien que là où tu es, et c'est en ta présence que je veux désormais souffrir, ou être
heureux. Père céleste, père des humains, repousserais-tu la prière suppliante d'un tel fils ! »
Le 1er décembre.
William, l'homme dont je te parlais hier, cet heureux infortuné, était secrétaire chez le père de Charlotte. Une passion violente qu'il conçut pour sa fille,
qu'il nourrit longtemps en secret et se hasarda enfin à déclarer, lui fit perdre sa place, et bientôt après la raison. Juge par ce peu de mots de l'impression
qu'a dû faire sur moi son histoire, qu'Albert m'a racontée avec autant d'indifférence que tu la liras peut-être.