24 heures Chronopost

paul.roch
24 heures Chronopost
Publié sur Scribay le 05/07/2016
24 heures Chronopost
À propos de l'auteur
Bébé précoce, Je squatte la terre avant de trouver ma place dans l'espace temps.
À propos du texte
En réponse au défi... La lettre proposé par Jonas La lettre est arrivée au courrier du
matin. Dessus, votre nom écrit entre lettres rondes et soignées. Un sentiment
étrange, légèrement oppressant, vous saisit au moment où vous ouvrez la missive.
Vous ne le savez pas encore mais, dans quelques minutes, votre vie aura changé, de
façon irréversible. Que contient cette lettre ? Qui vous l'a adressée ? Contemporain,
fantastique, passion ou polar... peu importe. A vous de jouer, et d'écrire.
Licence
Tous droits réservés
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24 heures Chronopost
23h00 - 00h00
L’action se passe entre 23h00 et 00h00 à Paris
Le coup part avec le recul d'un canon de croiseur. La balle lui explose la tête qui
roule dans les bras de Günther. Le voilà qui se lève et hurle en s'époussetant dans
tous les sens.
— T'es malade ou quoi ? Pourquoi t'as dégommé Marie au dessus de notre tête ? Tu
sais que c'est un endroit classé ici. Range moi ce pétard, tu vas blesser quelqu'un. Il
n'a pas fini sa phrase, qu'une deuxième torpille part du canon de Navarone. La
déflagration me souffle et me propulse à terre, décoiffant légèrement Greta. La balle
découpe en deux le cardinal Poutine qui n'a pas eu le temps de passer la face B de la
Boum. Il est là devant moi, assis, couché, enfin je ne sais pas trop, sa moitié morte
avec le casque sur les oreilles et un sourire béat aux lèvres. Le Pape ne s'est même
pas réveillé, il a juste chanté en balbutiant :
— Viens boire un p'tit coup à la maison, il y a du vin, du saucisson... La... La... La...
Il s'est rendormi profondément. Günther est livide comme s'il venait de se faire sucer
de son sang par Dracula et que finalement ...Non, Non, pas de ça ici...
Il est abasourdi de voir le canon du flingue fumer comme une cheminée de
locomotive. Il m'enlève des mains l'arme de dissuasion et signe l'armistice en me
tapotant sur l'épaule.
— C'est quoi ce bordel, pourquoi t'as buté le bonnet pourpre ? Il t'a fait quoi au juste,
la musique te plaisait pas ?
Pendant qu'il perquisitionne dans mon crâne, un détail m'interpelle ailleurs. Le demicardinal est chaussé de Rangers, et de sa robe dépasse un étui attaché à sa jambe. Je
soulève la robe et j'aperçois le haut du couteau de Rambo rangé dans la gaine en
cuir.
Je débranche Günther et je le reconnecte sur ma découverte. Il fouille le mort avec
précaution comme si il cherchait son billet gagnant du loto dans une poubelle. Il
étale tout sur un caveau du cinquième siècle. Je suis sidéré, le gars n'est pas plus
crédible en Cardinal que ma Greta quand elle essaye un short en trente huit. En
pleine recherche médicolégale de Günther, une sonnerie de vibreur sort du ventre de
feu Poutine.
— Qui peut bien appeler à une heure aussi tardive ? dit-il.
Pas de doute, les sens psychomoteurs de Günther n'ont pas été touchés...Toujours
aussi con. Il extirpe le phone... Et je décide de répondre...
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