C`est la Toussaint

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C'est la Toussaint
C'est la Toussaint
Mais le froid
Le ciel est gris comme demain
entre quand même
Et lourd comme les chrysanthèmes.
Par les fentes des croisées :
Il faut geler.
Le vent
Rougit le nez des gens
Alors
Glace leurs pieds
Dedans comme dehors
Glace leurs mains :
le froid mord.
C'est la Toussaint.
Et les gens moroses
Des feuilles mortes
Se plaignent des choses
Que la brise emporte
De l'hiver qui vient :
Bouchent les portes.
C'est la Toussaint...
Dans les maisons
le feu chante
A son diapason
Sa chanson.
Clod'Aria
(1916 - )