«Ne regarde pas maintenant, Papa, mais tu es observé!»

«Ne regarde pas maintenant, Papa, mais tu es observé!»
«Grand-papa est décédé.» Ce sont les mots que mon père m’a dits au téléphone, en ce doux
dimanche de printemps 1972. J’avais 18 ans, j’étais étudiant en art à Boston et je devais
maintenant rentrer à la maison pour des funérailles – quelque chose que je redoutais.
J’aimais énormément mon grand-père italien. Lui, ma grand-mère, ma
mère et ma tante avaient quitté le «vieux monde» pour l’Amérique en
1921. Ils s’étaient établis dans une petite ville à majorité italienne de
Cape Cod, appelée Sagamore. Après avoir commencé au bas de
l’échelle comme maçon, Grand-père était devenu propriétaire d’un
hôtel-restaurant réputé. Il avait acquis plus de 5 hectares de terrain à
bâtir de premier ordre et gagné le respect de ses pairs. A mes yeux, il
pouvait faire n’importe quoi, réparer n’importe quoi – il était l’homme
qui avait décroché la lune.
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Quand j’étais enfant, je voulais être avec lui tout le temps. J’essayais de me comporter
comme lui, de marcher comme lui, et même de parler comme lui. Il était mon héros.
Je fus anéanti quand mon héros mourut.
Le patriarche de la famille s’en était allé. Une époque venait de prendre fin. Ce fut un trajet
solitaire, pendant que ma sœur et moi nous éloignions de Boston vers le sud, en direction du
Cap.
Ma mère et mon père vivaient à côté de chez mes grands-parents. Alors que nous arrivions à
la maison, je regardai de l’autre côté du champ, en direction de l’hôtel Sagamore – la maison
où mon grand-père avait vécu et travaillé. C’était la maison où lui et moi jouions ensemble.
Une vague de souvenirs me submergea. Comment allais-je pouvoir faire face à ces
funérailles?
Vous devez comprendre qu’avant cet été là, je n’étais pas encore né de nouveau et que je me
posais beaucoup de questions . La peine envahit mon cœur. J’étais frustré et en colère. J’étais
déterminé à ne pas aller voir le corps et à ne pas assister à la cérémonie.
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Le lendemain, nous nous dirigions vers le centre funéraire pour la veillée mortuaire qui allait
durer jusqu’au soir. C’était le moment où les amis venaient rendre les hommages et soutenir
la famille.
Lorsque nous sommes arrivés, j’ai d’abord refusé d’entrer . Je
pensais que je ne supporterais pas . J’ai alors fait le tour du parking
en pensant à Grand-papa. Plus je pensais à lui, plus il me manquait
et plus j’étais affligé.
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Je suis finalement remonté vers la porte du centre funéraire et j’ai
regardé à l’intérieur. Il y avait des gens partout. L’endroit était
bondé. Les amis et la parenté essayaient maladroitement de trouver
les bons mots. Je pouvais voir ma grand-mère pleurer, et Maman faire de son mieux pour la
consoler. Mon regard vagabond se fixa finalement sur une personne . Je me tenais là,
regardant, observant les moindres gestes de mon père .
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Date de parution sur www.apv.org : 11.10.07 – p. 1 / 3
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S’occuper des autres
Mon père avait pris son poste à l’entrée de la chambre funéraire . Il
souriait, serrait des mains, saluait des gens, les embrassait. Il était l’hôte
chaleureux , le «pasteur» veillant sur cet événement éprouvant . Il
semblait mettre tout le monde à l’aise – moi y compris.
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Il était en quelque sorte capable de dépasser sa propre douleur et de
regarder au-delà de lui-même . Il était devenu un pilier de force et de
stabilité, quelque chose que je n’avais jamais remarqué en lui auparavant.
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Son exemple me donna le courage de rentrer .
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Je continuai à regarder. Rapidement, je faisais la même chose que lui . Saluer, embrasser,
réconforter – et même rire. J’agissais exactement comme mon père .
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Il ne se doutait pas qu’il me préparait pour l’avenir – pour fonder une famille, conduire une
congrégation et pour un jour faire face à l’inévitable .
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Ce «jour-là» arriva finalement.
«Papa est décédé». Ce sont les mots que ma sœur prononça au téléphone, la semaine du 11
septembre 2001. Mon épouse Terri et moi revenions de Moscou, le 11 septembre, lorsqu’au
lieu de poursuivre sa route sur New York, notre avion fut dévié sur Dublin, en Irlande.
Mon père était allé à l’hôpital, cette semaine-là. Juste avant de décoller de Dublin, j’appelai
pour m’enquérir de Papa. Il s’en était allé au Ciel juste quelques heures auparavant.
J’aimais et j’admirais mon père . Nous avions tant de choses en commun. Nous partagions
ce même sens de l’humour «marginal». Nous étions tous
deux des artistes et nous étions semblables à tant
d’égards. Lorsque nous revenions en Nouvelle
Angleterre, pour les vacances d’été ou de Noël, Papa et
moi faisions notre «tour traditionnel». Nous passions
d’abord au bureau postal, puis nous achetions le journal.
Enfin, nous parquions au bord de l’océan et nous nous
racontions les dernières nouvelles ou évoquions le passé.
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Mais ces jours étaient révolus, du moins jusqu'à ce que nous soyons réunis au Ciel. Une fois
encore, une époque prenait fin. Les choses ne seraient plus jamais les mêmes. Ma famille
comptait maintenant sur moi pour la force et la stabilité que mon père avait jadis
prodiguée. Et cette fois, à mon tour, j’étais prêt .
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Prendre ma place
Lorsque nous arrivâmes à l’église pour le service, je me postai volontairement à la porte
d’entrée . Me souvenant de ce que Papa avait fait aux funérailles de Grand-père, je souris et
saluai ses amis alors qu’ils entraient dans l’église. Je serrai des mains, donnai des accolades et
m’efforçai de faire en sorte que chacun se sente le bienvenu – exactement comme Papa
l’avait fait.
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Le plus grand honneur fut pour moi lorsque les gens me
regardaient dans les yeux et me disaient : «Vous êtes
exactement comme votre père.» C’était le compliment
suprême .
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Ce soir-là, je fus en mesure de faire pour mon père ce qu’il
avait fait pour Grand-père, presque trente ans auparavant. Je
devins un pilier de force sur lequel famille et amis
pouvaient s’appuyer. Et j’avais appris cela simplement en
regardant mon père le faire .
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Au cours d’un de nos derniers «tours traditionnels», j’avais
partagé avec mon père ce que j’avais observé chez lui lors
des funérailles de Grand-père et le profond impact que cela
avait eu sur ma vie et mon ministère. Je lui avais dit combien
cela avait transformé la façon dont je pouvais m’occuper des
autres dans les situations difficiles. Je me souviens bien de sa
réponse surprise.
«George, me dit-il apparemment stupéfait, je ne me
souviens même pas de la façon dont j’ai agi ce jour-là et pardessus le marché, je ne savais pas que tu m’observais.»
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Il ne savait pas que je le regardais .
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Souvent les pères ne réalisent pas le puissant modèle à émuler qu’ils sont, ni le fait que
leurs enfants examinent leurs moindres gestes . Ils les observent et étudient leurs manières . Ils
notent comment leurs pères se comportent dans les bons et les moins bons moments . Ils
apprennent de leur exemple.
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Pères, prenez un engagement aujourd’hui de laisser tout ce que vous faites
être le reflet du cœur de Dieu. Prononcer de gentilles paroles, s’occuper des
autres et montrer de la joie dans votre foyer sont quelques-unes des leçons de
vie que vos enfants apprennent par l’observation .
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«Ne regarde pas maintenant, Papa, mais tu es observé. Les yeux de tes
enfants sont sur toi. Assure-toi juste que ce que tu es en train de faire est
digne de leur regard».
Devenez donc les imitateurs de Dieu, comme des enfants bien-aimés.
(Traduction littérale de l’Amplified Bible : «Copiez-Le et suivez Son exemple de la même manière que des
enfants bien-aimés imitent leur père.»)
Æ Ephésiens 5 : 1
George Pearsons
Source : Magazine de Kenneth Copeland Ministries Believer’s Voice of Victory – 06.06
Titre original : Don’t look now, Dad, but you’re being watched
Traduction française : APV
George Pearsons est le pasteur senior de l’Eglise Eagle Mountain International située sur le domaine de
Kenneth Copeland Ministries. Pour toute information ou pour obtenir du matériel de ce ministère, écrivez à
Kenneth Copeland Ministries, PO Box 15, Bath, BA1 3XN, United Kingdom.
Date de parution sur www.apv.org : 11.10.07 – p. 3 / 3