1985 — PIJA-BIO 2007 — 15 ans L`Hèbe

1985
«Abstraction du moi» par Valentine
Valentine pinça un bourrelet entre son pouce et son
index. Le grand miroir de sa chambre et dedans le
bourrelet de son ventre. Dehors le printemps bien lancé.
Valentine habitait dans une société consumériste obsédée
par la beauté physique, et Valentine avait un «problème
de surmoi.» Il lui faudrait donc se dépenser
régulièrement et avec application pour pouvoir afficher
ostensiblement sa semi-nudité sur la plage afin de
séduire Quentin. Elle prit son porte-monnaie et son
courage à deux mains pour se rendre ici et là. Ici et là, elle
acheta ceci-cela avant de rentrer à la maison. Elle déposa
sur la table de la salle à manger des pêches d’Espagne et
deux livres imprimés en Chine : Perdre du moi, la solution
miracle et le fameux Méthode simple pour la perte de moi. Ce
dernier proposait dix façons agréable de perdre du moi avant
l’été. Le quatrième de couverture suggérait qu’il était lu
par tous les jeunes… et tous les moins jeunes ! Valentine
pensa Quentin—soupir—Quentin. Pendant cent dix-huit
secondes avant d’allumer la télévision. Une chaîne
luxembourgeoise vendait des articles en direct : avec notre
programme, perdez tout votre moi superflu en seulement
quarante jours ! Ainsi Valentine essaya toutes les
méthodes et des plus improbables jusqu’au premier jour
de l’été. Force était de constater que plus la nécessité de
perdre du moi l’obsédait, plus elle en prenait. Un beau
jour d’août, elle nota j’écris pour perdre du moi. Et là…
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1985
«Monsieur Bonhomme» par Quentin
Il s’appelle monsieur Bonhomme. Il habite une
petite chambre d’une petite maison d’un petit
village, dans un petit canton d’un petit pays.
Monsieur Bonhomme n’est ni très gros ni très
mince. Il n’est pas très grand, mais pas très petit.
Il porte… des lunettes.
Monsieur Bonhomme regarde souvent par la
fenêtre. Il part alors ailleurs, en restant là. Il le fait
dès qu’il le peut, mais il ne peut pas toujours.
La vie l’emporte trop vite, et tenir un crayon
pour dessiner des mots, c’est trop dur. Alors
monsieur Bonhomme vit en courant, pour
essayer de rattraper le temps.
«Ablation du je» par Valentine
On est bien-pensant. On est très-assuré, et pourtant.
On dit je, moi, on fait des projets, mais. On fait ci, ça,
sans imaginer que. Et un jour. Un beau jour. Il arrive
que, et parfois. Parfois non. Ou peut-être. On ne sait
pas bien, on hésite à, ou alors chez. Ou pas du tout. On
coupe, on recoud. Tout se recoupe. Et, sur le coup…
«1984» par George Orwell
«…un mot chi nois habituellement traduit
par Culte de la Mort, mais qui serait peutêtre mieux rendu par Oblitération du Moi.»
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1985
«Palimpzeste» par Quentin
Il est un humain de sexe masculin et de
langue maternelle française. Il est né en
1985 dans un pays francophone d’Europe
occidentale. Il a la chance de ne pas être
discriminé
lors
des
entretiens
d’embauche ni par le milieu socioéconomico-culturel dont il est issu, ni par
la couleur de sa peau. (Il s’écrit des
biographies. Il peut gratter et tout
recommencer. On n’écrit jamais que ce
que d’autres ont déjà formulé.) Il mange
tous les jours à sa faim, voire plus. Il aime
ses amis, les chats et chanter en écoutant
de la musique. Il n’aime pas l’ennui, les
chiens et travailler. Il écrit.
En 2007, il n’est pas encore décédé.
«Edmond» par Valentine
Il n’a pas de visage, pas d’image. Il n’a pas de nom. Ou
du moins celui qu’il porte n’est pas le bon. Il n’a pas de
visage. Il n’a pas d’yeux non plus, pas de larmes à
pleurer, pas de sourire à rendre, pas de nez à curer. Il n’a
pas de visage, pas d’image. Je vous laisse l’imaginer en
face d’un miroir. Il écrit. Même les doigts qui le lui
permettent sont perméables au regard. Pas de plume, pas
de clavier, juste un nom — Edmond — mais pas le bon.
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1985
Épilogue par «moi»
Pour perdre du moi, ils en perdirent. Ils
accomplirent si bien les exercices d’écriture
préconisés par les revues qu’ils transférèrent d’eux à
la feuille jusqu’à leur substance. Leurs moi
fondirent comme neige au soleil. Nom, âge, taille,
poids, sexe, numéro de sécurité sociale, numéro et
date d’échéance du passeport / du permis de
conduire / de la carte d’identité / de la carte
bancaire, domicile, téléphone, mobile, courriel,
groupe sanguin, vaccins, allergies, mémoire, réseau
social, famille, amis, boulot, dadas, passions,
marottes, jusqu’au catadioptre qu’elle avait fixé sur
son vélo rouge le jour de ses quinze ans, tout
disparut, pfffuit ! Avant qu’ils aient fait «ouf !»
Tout ce qui se pense s’écrit, tout ce qui se vit se lit.
Tout s’énonce clairement, mais tous les yeux ne
veulent pas lire.
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